Se le lanzaron encima, los tres a la vez. Marina cayó de rodillas y los abrazó con tanta fuerza que casi los hundió contra su pecho.
—Estoy aquí… estoy aquí… —repetía, como una oración.
Rodrigo se quedó en la puerta, observando. En ese instante, viéndola allí, con las manos heridas, los ojos llenos de lágrimas y los niños pegados a ella como náufragos a una roca, entendió algo que debería haber visto hacía mucho tiempo: esa mujer no era solo la niñera. Era el corazón de su familia. Y alguien había intentado arrancarla de ellos de la forma más cruel.
El pediatra llegó cuarenta minutos después, limpió el corte de Pedro, puso un adhesivo especial y recomendó terapia para los niños… y para Marina. Cuando se fue, ya era casi la una de la madrugada. Los trigemelos dormían por fin, amontonados en la cama de Lucas, con Marina en medio, como cuando eran bebés.
Rodrigo la convenció de bajar a la cocina. Ella temblaba. Él preparó té, desinfectó con cuidado los nudillos partidos.
—Cuéntame todo —pidió.
Marina relató desde los primeros gritos hasta la improvisación de primeros auxilios a través de la puerta. Rodrigo escuchó, en silencio, mientras dentro de él la rabia se mezclaba con culpa.
—Fue Isabela —dijo al final, sin titubear—. Lucas la vio.
Abrió la app de las cámaras de seguridad. Las imágenes no mentían: Isabela subiendo con la llave, cerrando la puerta de Marina, entrando luego al cuarto de los niños, el momento de la caída de Pedro, su fuga desesperada.
Rodrigo llamó una, dos, diez veces. Isabela no atendió. A las tres de la mañana, ella devolvió la llamada con voz forzada:
—Hola, amor, estaba con unas amigas, mi batería…
—Vuelve a la casa. Ahora —su tono era frío, peligrosamente calmo.
Ella llegó cuarenta y cinco minutos después. Marina se quedó en la cocina, pero escuchaba todo desde allí.
—Rodrigo, yo puedo explicar…
—Trancaste a Marina en su cuarto —la cortó él. No era una pregunta—. Quitaste su teléfono. Sabías que el fijo no funcionaba. Dejaste solos a tres niños de tres años. Uno se lastimó. Sangró. ¿Y tú qué hiciste, Isabela? ¡Huiste!
Isabela empezó a llorar, intentando desesperadamente convertir todo en un drama sobre sí misma: su miedo, su dolor, su infertilidad, su sensación de ser siempre la “segunda”. Él levantó la mano.
