Dejó la taza con cuidado. Sus ojos se encontraron con los míos, penetrantes, indescifrables.
"¿Qué crees que estoy haciendo?", dijo en voz baja, tan baja que me dio escalofríos.
Luego se levantó y se alejó.
Esa noche, revisé el resto de la grabación. Me temblaban las manos al darle al play.
Después de tocar, metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña llave plateada. La acercó a la cerradura —sin girarla, solo la mantuvo ahí unos segundos— y luego se alejó.
A la mañana siguiente, revisé la mesita de noche de Liam, desesperada por respuestas. Dentro, encontré un viejo cuaderno. Una página decía:
Mamá sigue revisando las puertas todas las noches. Dice que oye ruidos, pero yo nunca oigo nada. Me pidió que no me preocupara, pero... creo que está ocultando algo.
Cuando Liam vio lo que había encontrado, se derrumbó.
Tras el fallecimiento de su padre hace años, explicó, su madre desarrolló insomnio y ansiedad graves. Se obsesionó con revisar cerraduras y ventanas, convencida de que alguien intentaba entrar.
“Últimamente”, dijo, “ha estado diciendo cosas como… 'Necesito proteger a Liam de ella'”.
Me quedé paralizada.
"¿De mí ?", susurré.
Él asintió, con los ojos llenos de culpa.
El miedo que me invadió fue frío y profundo. ¿Y si una noche no se detenía en la puerta?
Le dije a Liam que no podía quedarme a menos que consiguiera su ayuda. Aceptó.
Unos días después, la llevamos a un psiquiatra en Cambridge. Margaret permaneció sentada en silencio, con las manos juntas y la mirada fija en el suelo.
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