Por la tarde ya estaban llamando a mi puerta.

Cody Jenkins irrumpió furioso.

“¡Nos abandonaste!”

“Sal de mi casa”, dije con calma.

Siguieron amenazas. Promesas de consecuencias.

Cerré la puerta.

Tres días después, el periódico publicó un artículo que me retrataba como un villano.

Se habían hecho públicos.

Gran error.

La víspera de Navidad, llegué a su cena con pruebas.

Registros bancarios.
Recibos.
Cinco años de verdad.

Doce invitados. Doce paquetes.

La habitación se giró hacia ellos.

Me fui mientras su imperio social se derrumbaba detrás de mí.

En marzo llegó el aviso de ejecución hipotecaria.

Michael apareció semanas después, destrozado.

"Lo siento", dijo.

“Lo sé”, respondí.

"Necesito ayuda."

—No —dije con suavidad—. Necesitas responsabilidad.

Hablamos honestamente por primera vez en años.

Se fue más ligero. Yo también.

La primavera llegó a Spokane.

Lo mismo ocurrió con la paz.

Aprendí que la familia no es sangre.

Es quién te elige, sin condiciones.

Y finalmente terminé de pagar por asientos en un espectáculo en el que no me permitían subir al escenario.