—¿Quieres acercarte a ella ahora? —pregunté finalmente.
—Sí —respondió sin dudar—. Y quiero que formes parte de ello… si puedes perdonarme.
Aquel pedido, tan tierno como brutal, dejó mi alma dividida entre el amor y la traición.
Los días que siguieron fueron extraños. Regresamos de la luna de miel antes de tiempo y, aunque nos tratábamos con respeto, había un muro invisible entre los dos. Yo necesitaba ordenar mis sentimientos. Lo amaba, sí, pero también me sentía engañada. Y a los sesenta años, uno ya no quiere comenzar de cero con dudas, sombras o secretos.
Sin embargo, una tarde, mientras pintaba en mi estudio, comprendí que nuestra historia no terminaba allí. Si algo había aprendido en la vida era que el amor real no aparece todos los días, y que a veces elegimos cargar con los errores del otro cuando vemos que hay verdadero arrepentimiento.
Decidí hablar con él.
—Javier —le dije con firmeza—, quiero ayudarte, pero con una condición: ya no más silencios. Ni uno solo.
Él asintió con lágrimas contenidas. Y así comenzamos un proceso que fue tan duro como necesario.
La primera vez que conocí a Laura, su hija, fue en una cafetería sencilla del centro. Javier estaba tan nervioso que apenas podía sostener la taza. Ella, por otro lado, parecía desconfiada, incluso a la defensiva. No era para menos: un hombre que nunca había estado en su vida ahora pedía un espacio en ella.
—¿Tú eres… su esposa? —me preguntó con frialdad.
—Sí —respondí con suavidad—. Pero no estoy aquí para ocupar un lugar que no me corresponde. Solo quiero que tengas la oportunidad de conocer a tu padre… si tú quieres.
La conversación fue tensa al principio, pero poco a poco las barreras comenzaron a caer. Javier, con la voz entrecortada, le explicó su ausencia, su vergüenza, su cobardía. No pidió excusas vacías. Solo asumió su culpa. Y para mi sorpresa, aquello pareció abrir una grieta en el corazón de Laura.
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