Y la voz de un hombre, cálida, burlona, ​​dolorosamente familiar, detuvo mi flujo sanguíneo.

“Abre la boca, cariño. Ahí viene el avioncito…”
Se me encogió el estómago. Esa voz me había besado la frente esa mañana. Esa voz me había prometido Valencia.
No. No podía ser.
Temblando, me acerqué a la rendija de la puerta y contuve la respiración mientras miraba dentro.
La escena me golpeó como un mazazo.
Laura estaba sentada erguida en la cama, sana, radiante, nada pálida. Llevaba un pijama de satén, no una bata de hospital. Y sentado a su lado, dándole de comer rodajas de manzana con tierna paciencia, estaba Ricardo.
Mi marido.
Sus ojos eran suaves, devotos de la misma manera que cuando éramos recién casados.
“Mi esposa es tan consentida”, murmuró Ricardo, limpiando la comisura de la boca de Laura con el pulgar.
Mi esposa.
El pasillo se inclinó. Tuve que apoyarme contra la pared para evitar que se me doblaran las rodillas.
Entonces la voz de Laura, dulce, quejosa, íntima, flotó como veneno.
¿Cuándo se lo vas a decir a Sofía? Estoy harta de esconderme. Y ahora solo tengo unas semanas de embarazo. Nuestro hijo necesita ser reconocido.
Embarazada.
Nuestro hijo.