No estaba allí.
Revisó la sala de estar.
El pasillo del piso de arriba.
El dormitorio principal.
Nada.
Finalmente, se dirigió a la cocina, donde el personal de catering se movía rápidamente entre los mostradores.
"Disculpe", le dijo Marcus a un camarero. "¿Dónde está Emma? ¿La señora de la casa?"
El camarero parpadeó, confundido.
"Ah... ¿La Sra. Hale? Creo que está en la vieja cocina de servicio, en la parte de atrás. La Sra. Vanessa le pidió que limpiara".
Marcus sintió que se le escapaba el aire de los pulmones.
"¿Le pidió... que limpiara?"
La Habitación Que Lo Destrozó
La vieja cocina de servicio se encontraba detrás de la casa principal, pequeña y mal iluminada, intacta desde las renovaciones.
Marcus entró.
Lo que vio lo destrozó. Emma estaba sentada en un taburete bajo de madera, con una bata vieja y las mangas arremangadas. Tenía las manos rojas y arrugadas por el agua y el jabón. Mechones de pelo se habían escapado de su moño suelto. Sus hombros se hundían de cansancio.
En una mesa agrietada, frente a ella, estaba su cena.
No era bistec.
No era marisco.
Solo un pequeño plato de arroz mezclado con café aguado y un trozo de pescado seco.
A Marcus le temblaban las piernas.
Esta era su esposa.
En su propia casa.
"Emma...". Se le quebró la voz.
Ella levantó la vista, sobresaltada.
"¿Marcus? ¿Qué... qué haces aquí?". Se puso de pie de un salto, avergonzada. "Lo siento, estoy hecha un desastre. Por favor, no me mires así".
Cruzó la habitación en dos pasos y la abrazó.
Las lágrimas brotaron a raudales.
"¿Qué te hicieron?", susurró. ¿Por qué estás aquí?
Emma negó con la cabeza, intentando calmarse.
im.
