No lo planeó. No sopesó las consecuencias. La verdad la golpeó como una ola, y sus pies se movieron antes de que el miedo pudiera detenerla.
—¡Oye! ¡Niño! —gritó un guardia de seguridad, echando a correr.
Pero Addie era rápida como lo son los niños de la calle: rápida porque ser lento tiene un precio.
Ella llegó al frente, se plantó cerca del borde de la tumba y giró para encarar a la multitud, con el pecho agitado.
—¡BASTA! —gritó con una voz tan aguda que interrumpió la música de violín y los sollozos educados—. ¡NO LO HAGAS!
Todos se quedaron congelados.
La cabeza de Grant se levantó, sacada de su trance por el sonido de algo real.
Addie señaló la foto de Serena con un dedo tembloroso.
—¡No se ha ido! —gritó Addie—. ¡La vi! ¡Ayer! Estaba detrás de una ventana. ¡Me miró fijamente!
Una oleada de susurros recorrió el cementerio.
"¿De quién es ese niño?"
¿Dónde están sus padres?
“Qué falta de respeto…”
Grant dio un paso al frente. Sus guardaespaldas intentaron bloquearlo, pero los empujó con una fuerza repentina y bruta. Caminó directo hacia Addie y se arrodilló, sin importarle lo que le pasara a su costoso traje.
—¿Qué dijiste? —preguntó Grant con voz temblorosa.
—La vi —dijo Addie, mirándolo fijamente con una valentía que no correspondía a su pequeña complexión—. En una casa destartalada. Rejas oxidadas en las ventanas. Llevaba el pelo recogido y parecía... cansada. Pero era ella. La misma mujer.
El estómago de Grant se revolvió.
Recordó el papeleo apresurado. La puerta cerrada. La negativa cortés. El ataúd sellado.
Se puso de pie lentamente y miró el ataúd como si de repente fuera un enemigo.
"Ábrelo", dijo.
Un director de funeraria se adelantó, pálido. «Señor Holloway, no podemos...»
—Ábrela —repitió Grant, más fuerte; las palabras resonaron en el aire como una orden que nadie se atrevía a rechazar—. Si mi esposa está ahí, necesito verla. Y si no está... entonces alguien ha estado jugando con mi vida.
Nadie se movió ni por un instante.
Entonces los obreros, temblando, comenzaron a quitar los tornillos.
El sonido del metal girando era el único sonido que quedaba en el cementerio.
Tres interminables minutos después, se levantó la tapa.
La multitud jadeó; no fue un jadeo cortés, sino el tipo de jadeo que surge del cuerpo antes de que la mente pueda ocultarlo.
El ataúd estaba vacío.
Sin cenizas. Sin ropa. Sin nada.
Sólo un forro de satén blanco, suave y silencioso, burlándose de todos los que habían llorado.
Grant cayó de rodillas, pero no de pena; era algo más. El alivio y la rabia se agolparon en su pecho.
"Está viva", susurró, como si decirlo demasiado fuerte la hiciera desaparecer.
Agarró los hombros de Addie suavemente, como si estuviera hecha de cristal.
“¿Sabes dónde está esa casa?” preguntó.
Addie asintió una vez.
—Sí —dijo ella—. Puedo llevarte.
La casa cerca del centro
El monumento se desmoronó en un caos total. Llegó la policía, aparecieron cámaras y la gente empezó a llamar a sus abogados en lugar de a sus familiares.
Grant no confiaba en nada de eso.
Si el ataúd estaba vacío, significaba que alguien lo suficientemente cercano y poderoso había construido una mentira perfecta.
Grant llamó a su equipo de seguridad privada: hombres disciplinados y tranquilos que no sonreían. Su líder, Kade Mercer , lo recibió en el estacionamiento del cementerio.
Grant levantó a Addie y la colocó en el asiento trasero de una camioneta blindada negra como si perteneciera allí.
—¿Adónde vas, chico? —preguntó Kade con voz tranquila.
Addie miró los asientos de cuero como si fueran de otro universo. "Cerca de los viejos almacenes de ropa", dijo en voz baja. "Pasando el puesto de tacos con el letrero azul. Luego justo al lado de la llantera".
El convoy atravesó el tráfico de Los Ángeles como una cuchilla. Dejaron atrás brillantes vallas publicitarias y torres de cristal y se adentraron en calles que parecían más antiguas, más estrechas, más duras.
Addie los guió con una precisión aterradora.
Finalmente, señaló.
—Ese —dijo—. El que parece contener la respiración.
La casa era alta pero desgastada, con la pintura descascarada y las ventanas tapadas, excepto una.
Grant no esperó.
Golpeó la puerta metálica con el puño. "¡Serena!", gritó.
Silencio.
Los hombres de Kade forzaron la cerradura en segundos.
Dentro, el aire olía a rancio, como de un lugar que no quería visitantes.
“Registrad todas las habitaciones”, ordenó Grant.
Encontró un colchón delgado en el suelo, una botella de agua medio vacía y en un rincón un pañuelo de seda con iniciales bordadas.
Él conocía esa bufanda.
Lo levantó hasta su rostro y un perfume familiar lo golpeó como un recuerdo.
—Estuvo aquí —dijo con la voz entrecortada—. Hace poco.
Entonces uno de los hombres de Kade gritó desde la sala de estar.
“Jefe… necesita ver esto.”
Detrás de un panel de pared había un pequeño sistema de monitoreo: cámaras ocultas colocadas en los marcos del techo, un sistema de grabación y una pantalla llena de marcas de tiempo.
Grant se inclinó.
Y allí estaba ella.
Serena. Viva.
Más pálida. Más delgada. Sentada en el colchón, con la mirada perdida, como si se obligara a no desaparecer.
Luego las imágenes mostraron a alguien entrando con comida.
Continúa en la página siguiente
