Mi suegra se propuso avergonzarme en la boda, y se aseguró de que fuera a propósito. No fue un malentendido ni una broma incómoda. Era la clase de maldad que se esconde tras una sonrisa educada y se autodenomina "diversión familiar", así que si te opones, te pintan como el difícil.

Se llamaba Verónica Hale, y desde que nos conocimos, me trató como si fuera un camino equivocado que su hijo acabaría deshaciendo. Criticaba mi ropa, mi carrera, mi acento; cualquier cosa que le recordara que yo no provenía del mundo al que ella creía que pertenecía su hijo.

Así que cuando comenzó la recepción y la habitación brillaba cálida y romántica, me permití esperar, solo por esa noche, que ella se comportara.

Me equivoqué.

A media noche, tras los discursos y el primer baile, Verónica se levantó y golpeó su copa. El DJ bajó la música. Todas las miradas se giraron. Se oyeron los teléfonos. Sostenía el micrófono inalámbrico como si fuera un accesorio, con una sonrisa tan encantadora que engañaba a cualquiera que no la conociera.

—Tengo una pequeña sorpresa —dijo alegremente—. Ya que nuestra novia se cree tan talentosa...

Un murmullo se extendió por la habitación.

Se me hizo un nudo en el estómago.

Ella se acercó y colocó el micrófono en mis manos con exagerado cuidado, como si me estuviera haciendo un favor.

—Anda —murmuró para que solo yo pudiera oírla—. Canta.

La miré fijamente. "¿Qué?"

Le hizo una seña brusca al DJ.

La música se detuvo.

El silencio se apoderó de la habitación.

Sin dejar de sonreír, alzó la voz para que todos la oyeran. «Canta sin música; veamos tu verdadero talento».

Una oleada de risas recorrió a los invitados, cada vez más fuerte. La gente se inclinó hacia adelante. Los teléfonos ya estaban alzados, listos para grabar mi vacilación, mi voz entrecortada, mi humillación. Casi podía imaginarme el video reproduciéndose en línea durante años.

Mis manos temblaban.

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