Se detuvo, respirando con dificultad. —Entonces, ¿qué sugieres? —Investigamos más. Reunimos pruebas que no puedan ser disputadas. Averiguamos qué quieren y por qué están haciendo esto. Me incliné hacia adelante. —Y luego los destruimos… cuidadosamente, metódicamente, de una manera que nunca vean venir.
Michael miró a su madre, realmente me miró, tal vez por primera vez en años. —No sabía que podías ser tan fría. —Yo tampoco —admití—. Pero lastimaron a mi hijo. Me lastimaron a mí. Y no dejaré que se salgan con la suya.
Un golpe en la puerta nos interrumpió. Ambos nos congelamos.
—¿Sra. Sullivan? —Una voz desconocida—. Soy la detective Morrison de la Policía Estatal de Vermont. Necesito hablar con usted sobre la muerte de su esposo.
Michael y yo intercambiamos miradas. La policía ahora.
—Solo un momento —grité, mi mente corriendo. Agarré el teléfono de Rachel y lo empujé en las manos de Michael. —Esconde esto. Que nadie lo vea.
Asintió y desapareció en el pasillo trasero. Alisé mi delantal, revisé mi reflejo en el espejo del vestíbulo y abrí la puerta con una sonrisa educada.
Una mujer de unos cuarenta años estaba parada en mi porche, placa en mano, su expresión profesionalmente neutral. —Lamento molestarla, Sra. Sullivan. Estoy reabriendo la investigación sobre la muerte de su esposo. Ha habido algunas nuevas acusaciones que requieren ser investigadas.
—¿Acusaciones? —Mi voz se mantuvo firme por pura fuerza de voluntad—. Mi esposo murió de un ataque al corazón hace cinco años. —Sí, señora, pero hemos recibido información que sugiere que su muerte podría no haber sido por causas naturales.
Sacó un cuaderno. —¿Puede decirme quién tenía acceso a la medicación de su esposo en las semanas antes de que muriera?
El mundo se inclinó de nuevo. Asesinato. Estaba sugiriendo que Harold había sido asesinado. Y de repente la aventura, la traición, los mensajes secretos, todo tomó una dimensión más oscura y siniestra.
—Creo —dije con cuidado— que debería llamar a mi abogado.
La detective Morrison sonrió, pero no llegó a sus ojos. —Ciertamente es su derecho, Sra. Sullivan. Pero debo decirle, la persona que presentó la denuncia la nombró específicamente a usted como sospechosa.
La detective Morrison se sentó en mi sala de estar, su cuaderno abierto, sus ojos catalogando cada detalle de mi hogar. Michael había regresado de esconder el teléfono de Rachel, su rostro cuidadosamente compuesto, interpretando perfectamente al hijo preocupado. Lo había criado bien, tal vez demasiado bien, dado lo que acabábamos de descubrir sobre los engaños en nuestra familia.
—Sra. Sullivan, necesito hacerle algunas preguntas sobre los días previos a la muerte de su esposo —dijo Morrison—. Específicamente, sobre sus medicamentos.
—Harold tenía tres recetas —respondí, manteniendo mi voz firme—. Medicamentos para la presión arterial, una estatina para el colesterol y aspirina infantil. Todos recetados por el Dr. Peyton. ¿Hay algún problema? —El Dr. Peyton se retiró hace dos años. Aún no hemos podido localizar sus registros.
Hojeó su cuaderno. —¿Puede decirme quién tenía acceso a esos medicamentos? —Solo yo y Harold. Estaban en nuestro botiquín del baño. —¿Y usted los administraba? —No. Harold tomaba sus propias pastillas. Era perfectamente capaz.
Me detuve, recordando. —Espere. Eso no es del todo cierto. Los últimos meses, Rachel a veces lo ayudaba. Ella es enfermera, era enfermera antes de casarse con Michael.
