La respuesta de Rachel, fechada tres meses después del funeral de Harold: “Guárdala. Me gusta dormir con sus camisas. Huelen a él. A nosotros. A esas tardes cuando Maggie pensaba que estaba en casa de su hermano”.
El teléfono se deslizó de mis dedos entumecidos, repiqueteando contra el suelo.
No. Esto no podía ser real. Harold y Rachel, mi esposo y mi nuera. Era imposible, obsceno, una violación de todo lo que había creído sobre mi vida, mi matrimonio, mi familia. Pero la evidencia brillaba en esa pantalla: innegable.
¿Cuánto tiempo? ¿Cuándo había empezado? Esas tardes de martes cuando Harold afirmaba visitar a su hermano George en Burlington, ¿había estado con Rachel en su lugar? Y George había muerto hacía dos años, llevándose cualquier posibilidad de verificación con él a la tumba.
Recogí el teléfono con manos temblorosas, obligándome a leer más.
Había fotos, docenas de ellas, cuidadosamente escondidas en una carpeta separada que descubrí por accidente mientras buscaba. Harold y Rachel juntos, el brazo de Harold alrededor de su cintura, Rachel besando su mejilla, mi granja visible en el fondo de varias tomas. Mi porche. Mi jardín. La ventana de mi dormitorio.
Habían estado aquí juntos. En mi casa.
Una foto los mostraba en mi granero, Rachel usando una de las viejas camisas de franela de Harold, riéndose de algo más allá de la vista de la cámara. La fecha decía julio de 2019: cinco meses antes del ataque al corazón de Harold. Cinco meses antes de que yo me sentara junto a su cama de hospital, sosteniendo su mano, susurrando que lo amaba, que todo estaría bien.
¿Había pensado en ella en esos momentos finales? ¿Habían sido sus últimos pensamientos para Rachel en lugar de mí?
Apareció un nuevo mensaje, haciéndome saltar. “¿Olvidaste tu teléfono? Michael acaba de llamar a mi celular preguntando si te había visto. Le dije que probablemente estabas haciendo las compras. Busca tu teléfono y llámalo antes de que sospeche”.
Mi mente trabajó a través del rompecabezas incluso mientras mi corazón se rompía en pedazos cada vez más pequeños. Alguien continuaba la aventura de Harold con Rachel. Alguien que sabía sobre su relación. Alguien que tenía acceso a las fotos de Harold, su ropa, sus secretos.
Escuché un auto en el camino de entrada: la camioneta plateada de Rachel, regresando por su teléfono olvidado. Tenía tal vez treinta segundos para decidir qué hacer: confrontarla ahora con nada más que conmoción y angustia como mis armas, o quedarme callada, aprender más, entender el alcance completo de esta traición antes de mostrar mis cartas.
Sonó el timbre.
Miré el teléfono en mis manos, luego a la puerta, luego de vuelta al teléfono. En la pantalla, apareció otro mensaje. “Te amo. Nos vemos esta noche. La misma cabaña. Llevaré vino esta noche”.
La cabaña. Más mentiras, más traición, más secretos. Tomé mi decisión.
—¡Voy! —grité, mi voz sorprendentemente firme. Deslicé el teléfono de Rachel en el bolsillo de mi delantal, agarré un paño de cocina y abrí la puerta con una sonrisa que no sentía.
—Rachel, querida, ¿olvidaste algo?
Ella estaba parada en mi porche, perfectamente compuesta como siempre. Pero ahora vi algo nuevo en sus ojos, algo que había pasado por alto antes: cálculo, cautela, la mirada de alguien con secretos que proteger.
—Mi teléfono —dijo, sonriendo—. Estoy tan dispersa hoy. ¿Está aquí?
—No lo he visto —mentí suavemente, sorprendiéndome a mí misma—. Pero entra. Ayúdame a buscar.
Mientras pasaba junto a mí hacia la casa, su perfume dejaba una estela detrás de ella —el mismo perfume que había olido en las camisas de Harold durante esos últimos años— y sentí que algo cambiaba dentro de mí.
La viuda afligida se había ido.
