No era una foto que reconociera de nuestros álbumes. Esta era diferente: Harold llevaba una camisa morada que yo nunca había visto, parado en algún lugar que no reconocía, su sonrisa más amplia de lo que la había visto en los años antes de su muerte. La imagen estaba adjunta a un mensaje de texto entrante.
Me temblaba la mano cuando alcancé el teléfono.
No debería haber mirado. Lo sabía, incluso mientras mis dedos se cerraban alrededor del dispositivo. Los límites de la privacidad eran cosas que siempre había respetado. Pero esa era la cara de mi esposo. Mi esposo muerto, luciendo más joven, más feliz, más vivo de lo que parecía durante esos últimos años de lucha.
La vista previa del mensaje se mostraba debajo de su foto.
“Martes otra vez, a la misma hora. Estoy contando los minutos para poder abrazarte”.
La habitación se inclinó ligeramente. Me agarré al borde del aparador, mi otra mano aún aferrando el teléfono de Rachel. Las palabras nadaban ante mis ojos, negándose a tener sentido.
Martes otra vez. Misma hora. Contando los minutos.
Este mensaje no era viejo. La marca de tiempo decía 9:47 a.m., hace solo unos momentos. Alguien le estaba enviando mensajes a Rachel. Alguien usando la foto de Harold. Alguien que se reunía con ella los martes.
Mi mente corrió a través de las posibilidades, cada una más inquietante que la anterior. ¿Una broma? ¿Alguna broma cruel? ¿Pero quién haría tal cosa? ¿Y por qué usar la imagen de Harold?
Debería dejar el teléfono. Debería llamar a Rachel, decirle que lo había olvidado, dejar que volviera por él.
En cambio, desbloqueé la pantalla.
