Rachel se quedó callada por un momento, luego se encogió de hombros. —Michael fue un medio para un fin. Acceso a tu familia, a Harold, a esta vida cómoda. Era dulce, fácil de manipular. Todavía lo es. —¿Y Harold? —Harold era patético —dijo con desprecio—. Un anciano vanidoso desesperado por sentirse joven de nuevo. Realmente creía que lo amaba. Creía que era especial. Se rio. —La única persona que he amado es a Tom. Hemos estado juntos desde la escuela secundaria. Todo lo demás ha sido fingimiento.
—¿Incluso Ethan? —La pregunta salió más dura de lo que pretendía. —Ethan fue necesario —dijo Rachel—. Un niño para cimentar mi lugar en la familia, para darme influencia. Es útil.
Escucharla hablar de mi nieto como una herramienta, como una propiedad, hizo que algo se rompiera dentro de mí. Pero mantuve mi voz nivelada, mis manos firmes. —Una pregunta más —dije—. La denuncia anónima a la policía, ese fue su plan de respaldo. Seguro. —Seguro —confirmó Tom—. Si te acercabas demasiado a la verdad, te haríamos parecer culpable. Incriminarte por el asesinato de Harold antes de que pudieras averiguar qué pasó realmente. La denuncia tiene el detalle justo para parecer creíble: tu acceso a sus medicamentos, tu motivo financiero, tu oportunidad.
—Muy minucioso —reconocí. Luego miré el papel frente a mí. —Asumo que quieren que esta confesión sea detallada, creíble. —Extremadamente detallada —dijo Rachel—. Nombres, fechas, métodos: lo suficiente para que nadie lo cuestione.
Comencé a escribir, mi letra firme. Pero no estaba escribiendo una confesión. “Yo, Maggie Sullivan”, escribí claramente, “estando en pleno uso de mis facultades mentales, declaro por la presente lo siguiente como testimonio verdadero…”
Detrás de mí, ni Rachel ni Tom podían ver las palabras. Estaban demasiado lejos, demasiado confiados en que cumpliría. “El 6 de octubre de 2025, vine a la cabaña en el lago Champlain propiedad de Thomas Sullivan. Estaban presentes Thomas Sullivan y Rachel Sullivan, quienes me amenazaron de muerte a menos que confesara haber asesinado a mi esposo, Harold Sullivan…”
Seguí escribiendo, manteniéndolos hablando. —Cuéntame sobre la digoxina —dije, mi pluma moviéndose—. ¿De dónde la sacaste? —A través de un amigo en Canadá —dijo Rachel, distraída por su propia astucia—. La ordené en línea, enviada a un apartado postal bajo un nombre falso. Indetectable. Lo escribí todo, cada palabra.
—¿Y el fraude de seguros? —pregunté—. ¿El fideicomiso? —Esa fue mi idea —dijo Tom con orgullo—. Creé el fideicomiso, hice redactar el testamento de Harold nombrándome albacea. Lo firmó pensando que era una escritura de propiedad para la cabaña. Falsifiqué su firma en la solicitud de seguro. Simple, realmente, cuando sabes lo que estás haciendo.
—Brillante —murmuré, todavía escribiendo. Estaba documentando todo. Su confesión, sus métodos, sus motivos. No una nota de suicidio, sino un testimonio. Si me mataban, este papel diría la verdad, incluso si mi voz no pudiera.
—¿Casi terminas? —preguntó Rachel con impaciencia—. Esto está tomando demasiado tiempo. —Casi —dije. Luego, mientras escribía las líneas finales, hice mi movimiento.
Había notado algo que se les había pasado: un pequeño detalle que me daba una oportunidad. La pistola en la mesa era un revólver, y apuntaba a Rachel, no a mí. Cuando la había dejado después de revisarla, la había colocado descuidadamente, con el mango hacia el centro de la mesa. No lo suficientemente cerca para que yo la agarrara, pero lo suficientemente cerca para golpearla lejos.
