—Esto es lo que va a pasar —dijo Rachel, su voz de enfermera tomando ese tono paciente y explicativo que probablemente usaba con pacientes moribundos—. Vas a escribir una confesión, una real. Mataste a Harold porque descubriste su aventura. Lo envenenaste con digoxina que obtuviste a través de… Hizo una pausa, pensando. —A través de la receta de tu hermana. Tenía una condición cardíaca, ¿verdad? Murió hace tres años. Margaret.
Habían investigado todo. —Confesarás el asesinato —continuó Rachel—. Luego escribirás una nota de suicidio. Afligida, incapaz de vivir con la culpa, enfrentando la prisión, condujiste hasta aquí a la cabaña de Harold, el lugar donde había sido feliz, donde había encontrado el amor, y te quitaste la vida. —¿Con qué? —pregunté—. No tengo pastillas conmigo.
Tom sacó un frasco de su chaqueta. —Pastillas para dormir. Las mismas que tomas todas las noches. Las sacamos de tu botiquín ayer. Más que suficiente aquí para hacer el trabajo. Habían estado en mi casa. Violaron mi hogar de nuevo, tal como habían violado mi matrimonio, mi confianza, mi familia.
—¿Y si me niego? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta. —Entonces te disparamos y hacemos que parezca suicidio de todos modos —dijo Tom rotundamente—. Pero eso es más sucio, plantea más preguntas. Esta forma es más limpia. Confiesas, mueres, la investigación se cierra, Michael hereda todo, Rachel obtiene la mitad en el divorcio y la vida continúa.
—Excepto que Michael sabe la verdad —señalé—. Escuchó su confesión en esta misma cabaña. Tiene el teléfono de Rachel, el historial de mensajes, toda la evidencia. —Tenía —corrigió Rachel—. Tiempo pasado. Borré remotamente mi viejo teléfono esta mañana. Cada mensaje, cada foto, todo se ha ido. ¿Y esa grabación que hiciste? Inadmisible en la corte, tal como le dijiste a Michael. Nos hiciste un favor, en realidad, explicando todos los problemas legales con las grabaciones secretas.
Tenía razón. Había estado tan concentrada en reunir pruebas legalmente que había telegrafiado cada movimiento. —Michael nunca dejará de investigar —dije—. Sabe que mataste a su padre. —Michael es emocional, impulsivo —respondió Rachel con desdén—. Llorará por ti, sospechará de mí por un tiempo, pero sin pruebas, ¿qué puede hacer? Eventualmente, seguirá adelante. La gente siempre lo hace. Y Ethan necesita a su madre.
La mención de mi nieto envió un pico de miedo a través de mí, pero mantuve mi expresión neutral. —¿Realmente harían esto? —pregunté—. ¿Asesinar a la madre de su esposo frente al otro? —Hemos hecho cosas peores —dijo Tom encogiéndose de hombros—. Harold fue más difícil, en realidad. Tomó semanas de dosificación cuidadosa, monitoreando sus síntomas. Esto es casi misericordioso en comparación.
—Además —añadió Rachel, acercándose—, ya no eres realmente la madre de Michael, ¿verdad? No la mujer que él conocía. Esa mujer murió cuando descubrió la aventura de Harold. La persona sentada aquí ahora es amargada, vengativa, irreconocible. Michael llorará a la madre que recuerda, no a la mujer en la que te has convertido.
Sus palabras estaban diseñadas para herir, para hacerme dudar de mí misma. Pero había aprendido algo en estos terribles días pasados. La transformación no era debilidad. La Maggie ingenua y confiada se había ido. En su lugar estaba alguien más dura, más sabia, más peligrosa de lo que Rachel podía imaginar.
Necesitaba ganar tiempo, pensar. La detective Morrison podría no venir, pero Michael sabía dónde estaba. Esperaría mi llamada. Y cuando no llegara…
—¿En qué estás pensando? —preguntó Rachel bruscamente—. ¿Michael? Está ocupado ahora mismo. Le enviamos un mensaje de texto desde tu teléfono diciendo que necesitabas que recogiera a Ethan inmediatamente, que había una emergencia en la escuela. Probablemente esté a mitad de camino a Portland a estas alturas. Sonrió. —Tu nieto está perfectamente a salvo, por cierto. Sin emergencia. Solo Michael corriendo en pánico mientras nosotros manejamos las cosas aquí.
Habían pensado en todo. O eso creían. —Te estás preguntando si hay una salida —dijo Tom, leyendo mi expresión—. No la hay. Hemos planeado esto durante años, Maggie. Años. Incluso antes de que Harold muriera, sabíamos que serías un problema eventualmente. Eres demasiado observadora, demasiado persistente. Se suponía que Harold cambiaría su testamento, dejaría todo a un fideicomiso que controláramos. Pero el viejo tonto siguió posponiéndolo. Dijo que quería esperar hasta después de Navidad, después del cumpleaños de Ethan, después de la siembra de primavera.
—Así que lo mataron antes de que pudiera —dije en voz baja, la comprensión amaneciendo, las piezas encajando en su lugar—. Lo mataron antes de que pudiera cambiar de opinión sobre cualquier cosa. —Aceleramos la línea de tiempo —admitió Rachel—. Harold se estaba poniendo sentimental, hablando de arreglar las cosas contigo, de confesar todo. Era débil. No podíamos arriesgarnos.
Levantó la pistola, la revisó casualmente, luego la volvió a dejar. El mensaje era claro. Se sentían cómodos con la violencia. Practicados, incluso.
—Escribe la confesión —ordenó Tom, empujando papel y pluma a través de la mesa—. No tenemos todo el día. Recogí la pluma, pero en lugar de escribir, miré directamente a Rachel. —¿Alguna vez amaste a Michael? ¿Aunque sea un poco? La pregunta la tomó por sorpresa. —¿Qué importa eso? Estás a punto de morir. —Estoy a punto de morir —repetí—. Complace la curiosidad de una mujer moribunda.
