Retomé mis estudios, abrí un pequeño proyecto de apoyo a mujeres que salían de entornos familiares abusivos. No desde el resentimiento, sino desde la experiencia. Alejandro financió el inicio, pero nunca puso su nombre.
—Es tu camino—dijo—. No el mío.
Un año después, celebramos nuestro aniversario. Esta vez, sin secretos. Sin miedo. Sin tijeras.
Llevaba un vestido sencillo. No caro. Pero elegido por mí.
—¿Te arrepientes de no habérselo dicho antes?—me preguntó Alejandro.
Negué con la cabeza.
—No. Porque si lo hubiera sabido antes, nunca habría aprendido quién soy sin ti.
Él sonrió.
Mi madre me envía mensajes de vez en cuando. Algunos torpes. Otros sinceros. Ya no espero nada de ellos. Y en eso encontré paz.
Aprendí que la familia no siempre es sangre.
Que el amor no necesita testigos.
Y que la verdadera riqueza es no permitir que nadie vuelva a decidir cuánto vales.
Aquella mañana, mientras cerraba la puerta de nuestra casa, entendí algo definitivo:
No fue mi marido quien los hizo palidecer.
Fue el momento en que dejé de aceptar menos de lo que merecía.
Y eso… eso ya nadie podía quitármelo.
