Mi hermano, Luca Moretti, regenta un pequeño hotel frente al mar en Oahu. Crecimos en Nueva Jersey en una familia que contaba los gastos y discutía por las facturas telefónicas, así que cuando Luca me llamó a las 7:12 a. m., la tensión en su voz me indicó de inmediato que algo andaba mal.

—Claire —dijo, mencionando mi nombre de casada como solo hacía cuando estaba ansioso—, ¿dónde está Ethan?

—¿Mi marido? —Miré el reloj de la cocina—. Se fue ayer. A Nueva York. Reuniones con clientes.

Hubo un breve silencio, luego Luca respiró hondo. —No. Se registró en mi hotel anoche tarde. Habitación 318. Y no estaba solo.

Mis dedos se apretaron alrededor del mostrador. "Eso es imposible..."

—Tengo el comprobante de registro —interrumpió Luca con suavidad, sin dureza, solo con firmeza—. Usó tu tarjeta de débito. Los mismos cuatro últimos dígitos que mencionaste cuando me preguntaste sobre las alertas de fraude el mes pasado. Firmó como siempre. E mayúscula, barra abajo.

Se me encogió el estómago. Últimamente, Ethan había estado "olvidándose" la cartera, cuidando su teléfono, quitándole importancia al estrés. Ahora Luca estaba enumerando detalles: la hora, el número de habitación, la solicitud discreta de salida tardía, el champán pedido "para la señorita".

—Luca —susurré—, no te enfrentes a él.

—No lo haré —dijo—. Pero Claire... ¿qué quieres hacer?