Tenía razón. Eso era suficiente.
Un día, recibí una carta. Una carta de verdad, en papel. Reconocí la letra al instante: Tatiana Petrovna.
Su letra era irregular, como si tuviera prisa o le temblaran las manos.
"He estado pensando mucho. No pido perdón, no lo merezco. Solo quiero que sepas: me di cuenta de que no estaba protegiendo a mi hijo, sino a mi propio miedo a la soledad. Resultó ser más fuerte que yo." Releí la carta varias veces. Luego la doblé con cuidado y la guardé en un cajón. No como un trofeo ni una herida, sino como un capítulo cerrado.
En primavera, cambié de trabajo. Por primera vez, no por obligación, sino porque quería. El equipo era nuevo, la gente diferente y nadie conocía mi historia. Y era extrañamente agradable: no ser "la indicada", sino simplemente Yanna.
A veces los hombres mostraban interés. Algunos me escribían, otros me invitaban a un café. Ya no me intimidaba, pero también me tomaba mi tiempo. Aprendí a escucharme. Si sentía tensión por dentro, me iba. Sin dar explicaciones. Sin sentirme culpable.
Una vez, vi a una mujer con un ojo morado en la calle. Me miró y se dio la vuelta de inmediato, como avergonzada. Me acerqué y le dije en voz baja: «No es tu culpa».
Me miró con incredulidad. Y luego asintió. Eso fue suficiente. A veces, por las noches, me siento junto a la ventana y recuerdo ese día: la lluvia, la verja, la mirada de mi madre. Y cada vez lo entiendo: si hubiera vuelto a mentir entonces, mi vida habría terminado allí mismo. No físicamente, sino peor.
Ya no soy fuerte "por despecho".
Estoy tranquila, por mí misma.
Y en esta calma, no hay soledad.
Hay opciones.
Hay límites.
Hay una vida a la que nadie entra con puñetazos y risas.
Y si esta historia enseña algo, es solo una cosa:
a veces lo más valiente que puedes hacer es decir la verdad en voz alta y mantenerte de tu lado.
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