Mis padres aparecieron de repente, y tenía la cara llena de moretones. Mi marido estaba a mi lado, ahogándose de la risa:
—¡Se lo hizo ella sola! ¡Se cayó!
Mi suegra sonrió con ironía en ese momento.
La lluvia golpeaba monótonamente el tejado cuando oí crujir la puerta. Todo en mi interior se derrumbó. Acababa de fregar el suelo del pasillo, como si esperara borrar la pesadilla de ayer con el agua sucia: los fragmentos de un jarrón roto, la pantalla de la lámpara agrietada, los gritos humillantes que aún resonaban en mi cabeza. Y entonces... pasos.
Mamá y papá.
Sin llamar, sin avisar. Simplemente aparecieron. Tal vez lo intuyeron; los padres son buenos en eso. O tal vez alguien no pudo resistirse a soltar una indirecta: «Ve a ver a tu hija... hay algo aterrador en su cara».
No tuve tiempo de pensar en nada más. No tuve tiempo de tapar las marcas, cubrirme la piel o ponerme una máscara de «todo está bien». La puerta se abrió de golpe y mamá se quedó paralizada. Sus ojos reflejaban un horror puro y sin adulterar.
"Yannochka...", susurró, como si la hubieran golpeado.
Me quedé allí de pie, con una bata vieja y calcetines de lana, con una mancha morada bajo el ojo y un moretón en la mejilla. Uno estaba fresco y me palpitaba. El otro ya se estaba desvaneciendo, de cuando intenté esquivarlo ayer y me golpeé con el borde de la mesa.
"Yo... me resbalé", logré decir sin levantar la vista. "Fue una tontería".
Y justo entonces, Dima salió de la cocina.
Llevaba una taza de café en la mano y tenía una sonrisa pícara. Ni siquiera intentaba ocultar su diversión. Se reía. Riendo bruscamente, fuerte, con una especie de placer maligno.
"¡Sí, me resbalé!", rió entre dientes. "¡Justo en el puño! ¡Y luego otra vez... ¡en la pared! ¡Sucede!"
Mamá palideció aún más. Papá dio un paso al frente, pero negué levemente con la cabeza. Todavía me aferraba a la ilusión de que el escándalo se podría sofocar. De que todo se podría arreglar. De que él entraría en razón. De que su madre dejaría de echar leña al fuego.
Pero mi esperanza se desmoronó cuando ella apareció detrás de mi marido.
Mi suegra.
Tatiana Petrovna: impecable, bien arreglada, con el pelo perfectamente peinado. Llevaba un vestido caro y perlas, las mismas que le regalé para su aniversario. Y en sus labios, una sonrisa burlona y satisfecha.
"Bueno, aquí vamos de nuevo, tragedia", dijo con voz dulce y arrastrando las palabras. "Te lo dije: deberías tener cuidado. Y no andar por ahí como una loca. Y en fin... un hombre no perdería los estribos si su mujer se portara bien". Mamá la miró bruscamente:
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