¿Qué quieres hacer, Helen?

Me quedé mirando el vaso sellado en la bolsa de plástico para pruebas, imaginando las manos de mi hija —las mismas que solía sujetarla para estabilizarla mientras aprendía a caminar— removiendo algo en mi bebida. "Quiero que paguen", dije con voz firme como el acero. "Pero no con la cárcel. Es demasiado fácil. Demasiado público. Quiero que sientan cada gramo de la desesperación que intentaron infligirme".

A la mañana siguiente, llevé el vaso, todavía sellado, a un laboratorio privado, el tipo de establecimiento discreto que mantiene la boca cerrada cuando dejas un fajo de billetes nuevos junto con tu muestra.

"Necesito un análisis completo. Hoy mismo. Sin preguntas", le dije al técnico.

Mientras esperaba, me senté en un pequeño café; todo a mi alrededor parecía apagado y distante. Sonó mi teléfono. Rachel.

—Mamá, ¿estás bien? No te veías bien anoche. —Su voz era dulce y melosa, pero ahora que sabía la verdad, podía oír la falsedad resonando tras cada sílaba.

—Estoy bien —dije con voz suave—. Solo estoy cansada. Creo que descansaré hoy.

—Ah… qué bien. Pensé que quizá estabas enfermo o algo así.

Enfermo, y decepcionándote por seguir vivo, pensé. En voz alta, le dije: «Para nada. De hecho, me siento de maravilla».

Hubo una pausa, demasiado larga. «Y esa fundación que mencionaste... ¿estás segura de que quieres seguir adelante con ella ahora mismo? Quizás no deberías apresurarte».

Ahí estaba. El dinero. Siempre el dinero.

Ya está en marcha, Rachel. De hecho, estoy a punto de firmar los últimos documentos con Nora.

Otra pausa, más nítida esta vez. "¿Cuánto... cuánto vas a invertir, mamá?"

Cerré los ojos, conteniendo el dolor que me invadía. «Treinta millones», mentí con suavidad. «Un buen comienzo para los proyectos que quiero financiar».

La oí inhalar con fuerza. "¿Treinta millones? ¡Pero, mamá, eso es casi todo! ¡No puedes hacer eso!"

—Tengo que irme, querida. Mi taxi ya llegó. —Colgué antes de que pudiera seguir discutiendo.

Ahora sabía exactamente qué precio había puesto mi hija a mi vida: cualquier cantidad entre los diecisiete millones restantes y los cuarenta y siete millones completos.

Tres horas después, llamaron del laboratorio. El informe estaba listo.

La mano del técnico temblaba levemente al entregarme el sobre sellado. Lo abrí dentro de mi coche. Los resultados fueron contundentes y escalofriantes: propranolol, en una concentración diez veces superior a la dosis terapéutica normal. Lo suficientemente fuerte como para causar una bradicardia potencialmente mortal, una bajada de la presión arterial y un posible paro cardíaco, especialmente en alguien con mis afecciones: hipertensión y un soplo cardíaco leve. Afecciones que Rachel conocía muy bien.

Una muerte ordenada, “natural” e imposible de rastrear.

Fui directo a la oficina de Nora. Me esperaba tras su imponente escritorio de roble. Sin decir palabra, le dejé el informe delante.

Lo leyó rápidamente, sin que su expresión se modificara, salvo por un breve apretón de labios. «Propranolol», dijo al fin. «Una decisión inteligente. Fácil de pasar por alto en una autopsia estándar. Astuto».

"Estudió enfermería dos semestres antes de dejarlo", dije, con el recuerdo ahora helado. "Parece que aprendió lo justo".

Nora se recostó, juntando los dedos. "¿Y ahora qué? Podemos ir a la policía. No tendrían ninguna oportunidad en un juicio".

Negué con la cabeza. "¿Y convertir esto en un circo público? ¿Llevar a mi hija a juicio? ¿Manchar todo lo que he construido durante mi vida? No. En absoluto."

“¿Entonces qué estás pensando?”