Sin embargo, no discutió. Se dirigió a la cocina contoneándose, estremeciéndose cuando Derek maldijo a la pantalla.
Mi mano se aferró al asa de la bolsa de regalo. El grueso papel se rasgó con fuerza.
Respiré hondo. «Quieta, Marine», me dije. «Eres una invitada. Mantén la paz».
Seguí a Sarah a la cocina. Le costaba alcanzar el armario alto donde guardaba las copas. Su camisa se subió un poco al estirarse.
«Ven, déjame», dije, dando un paso al frente.
«Ya me encargo, papá, de verdad», tartamudeó, intentando bajarse la manga rápidamente.
Pero no fue lo suficientemente rápida.
En la suave y pálida piel de su brazo, justo debajo del hombro, había una mancha de corrector. Era un tono demasiado oscuro para su tez invernal. Al alcanzar el vaso, el maquillaje se corrió contra la tela de su camisa, revelando la horrible verdad que se escondía debajo.
Era un moretón. No un golpe de una puerta. No un accidente torpe.
Era del tamaño de una huella dactilar. Y debajo, tres marcas más pequeñas y tenues.
La geometría de un agarre. Alguien la había agarrado. Fuerte.
Me quedé completamente inmóvil. Los sonidos de la cocina —el zumbido del refrigerador, el traqueteo de la máquina de hielo— se desvanecieron en un ruido blanco. Lo único que podía oír era la sangre corriendo en mis oídos, un tambor de guerra que no había oído desde Faluya.
Me quedé allí, mirando el moretón, mi mente catalogando la lesión con objetividad forense. Un desvanecimiento amarillo verdoso. De hacía unos cuatro días. Compresión contundente.
“Sarah”, dije en voz baja. “¿Qué es eso?”
Retiró el brazo, apoyándolo contra su pecho. “Nada. Me di con la puerta de la despensa. Soy torpe, lo sabes”.
“¡Tráeme mi bebida!”, rugió Derek desde la otra habitación. “¿Qué es esto, una fiesta de té? ¡Tengo sed!”
Sarah se estremeció. Fue una reacción visceral e involuntaria, como un perro esperando una patada. Agarró la lata de refresco y salió corriendo, cabizbajo.
La seguí.
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