Me quedé quieta, cada emoción endureciéndose en algo agudo y deliberado. "Tienes razón", dije con calma. "Llorar no es lo mío". Luego me di la vuelta y salí, dejando la puerta abierta de par en par tras de mí.
Para cuando llegué a mi coche, la conmoción se había enfriado hasta convertirse en una furia más fría, concentrada y precisa. Ethan y yo estábamos a punto de cerrar la compra de nuestra nueva casa, y mi nombre figuraba en todas las cuentas, en todos los documentos. Había construido esa vida: la había financiado, la había gestionado, había creído en ella.
Ése fue mi mayor error.
En lugar de irme a casa, fui directo a mi oficina. Trabajaba como analista financiero en una firma de inversión privada en Chicago, y los números, a diferencia de las personas, no mentían. La constructora de Ethan apenas se mantenía a flote, y yo la había ayudado a reestructurarla. Lo que olvidó fue que mi nombre figuraba en la mitad.
A la mañana siguiente, seguí como si nada hubiera pasado. Sonreí en el trabajo. Preparé café. Esperé. Pasé el día transfiriendo la propiedad, congelando cuentas conjuntas y rebuscando entre la basura digital: pagos atrasados, facturas dudosas, correos electrónicos que antes había ignorado.
Cuando Ethan llamó esa noche, confundido por su tarjeta de empresa congelada, yo ya estaba varios pasos adelante.
