En una abrasadora tarde de verano en Atlanta, Caroline Whitman avanzaba en su silla de ruedas por la acera frente a un café tranquilo. La antigua empresaria tecnológica, alguna vez celebrada en las portadas de las revistas, era ahora conocida por su aislamiento en su ático y su silla de ruedas. Un accidente automovilístico cinco años antes le había robado sus piernas y gran parte de su alegría.
Mientras se ajustaba las gafas de sol, una voz la sobresaltó.
—Disculpe, señora… ¿Puedo curarla a cambio de esa comida sobrante?
Caroline parpadeó. Ante ella había un niño no mayor de catorce años. Su piel oscura brillaba de sudor, su camiseta rota, las zapatillas deshilachadas. Agarraba una bolsa de papel arrugada como si contuviera todo su mundo. Sus ojos, sin embargo, eran firmes: hambrientos, no solo de comida, sino de una oportunidad.
Al principio, Caroline soltó una risa aguda. Esperaba una súplica de dinero, tal vez una historia descabellada. En lugar de eso, vio una seriedad que la inquietó. —¿Qué acabas de decir? —preguntó.
El niño se aclaró la garganta. —Puedo ayudarla a fortalecerse. He estudiado terapia: rutinas de ejercicio, estiramientos, cosas que podrían hacer que sus piernas funcionen de nuevo. Veo videos, leo libros y practico… Solo que no puedo seguir haciéndolo si no como. Por favor.
Caroline se quedó mirando, insegura de si ofenderse o sentirse intrigada. En su mundo, médicos con batas blancas y terapeutas con títulos le habían dicho que el progreso era imposible. Sin embargo, aquí estaba un adolescente andrajoso afirmando que podía tener éxito donde ellos habían fracasado.
